Notas de un poeta triste

Fecha incierta (en algún momento de estos 4 años sin tí)

Hoy caminé a través de mis ojos los pasos que por las oscuras calles de Santa Catalina, recorríamos tímidamente tomados de la mano, las primeras veces en que víctima de mi apetito adolescente trataba de enamorarte con mis palabras y gestos torpes. Aquellos inacabables momentos donde mi líbido voraz intentaba arrancarte besos franceses sentados en la banquita de aquel parque cercano. Desconozco si mi afición por las bancas de los parques corresponde a aquellas memorias o si era más antiguo, me encantaría pensar que es lo segundo.

Cuanta ternura evoca a mi ser racional, cuán oxidado ando últimamente. Lleno de amores y juegos superficiales, que me tienen perplejamente encandilado, pero indefenso frente a momentos como este. 

"Qué es lo que viste en mi? Qué es lo que te hizo abrir así, tus miedos, tus piernas, tu calendario, las 7 puertas sagradas de tu santuario... "

Hoy se que no te amo, que no nos esperaba ningún destino juntos y que no existe historia comparada de nuestro amor rosado, se que cada paso recorrido tras tu partida, me ha regalado incontables aventuras y sonrisas. Que sigo hablando como un loco descontrolado, víctima de mi disemia.  Pero se también que, aunque encuentro más atención que contigo, no he vuelto a encontrar esa mirada desbordada de  amor como la que afloraba de tus ojos verdes. Si pensaste que no me daba cuenta o no lo valoraba, te equivocas. Me acuerdo de cada beso que nos dimos y a pesar de ese maravilloso saudade se que no te amo ni me arrepiento, aunque solo te extrañe un poco.

"Y a veces suelo recostar mi cabeza en el hombro de la luna y le hablo de esa amanete inoportuna, que se llama soledad..."

Cuantas líneas, creo que nunca he escrito tanto y con tan poca estructura. Trabajo mucho y ando harto de las formas. Se que suena egoísta y cojo, pero si tan sólo supiera que en algún descuido de soledad me recuerdas, creo que podría por fin conciliar el sueño. 

Ricuato